А. Опять проблема переносов строки и слипшихся слов. Неважно. Над пунктуацией бы поработать немного.

Не пользуйся редактором джоя, два раза обжигался, как не хитрил. 
А по истории, как графоман графоману, пиши.

Нет, пользоваться можно, но вставлять текст не из Ворда, а из Блокнота, и в Джоередакторе уже форматировать.

Avatar.reactor.cc

ar.reactor.cc

VivzieVerse.reactor.cc

comicbooks.reactor.cc

Pokemon.reactor.cc

Witcher.reactor.cc

<h3>Перекрестки наших дорог</h3>

Ночь.Лето. Улица. Фонарь мерцает тусклым светом. Пусто. На улице неожиданно пусто,даже машин нет. Саманта бы сказала, что это всего лишь дурацкое стечениеобстоятельств. Не знаю... Я чувствую себя таким одиноким сейчас. В Совенке мнебыло весело, ребята приняли меня, хоть я и был до мозга костей асоциален.Больше того, там была Саманта... Была ли? Несомненно! Счастливое время. Япросто радовался моменту и не думал о будущем.
Возвращатьсяоказалось тяжелее, чем я думал. Возможно, будь я чуть сильнее, прояви я хоть накапельку больше напора, тогда перед отъездом, и его бы не было. Но нет, менявышвырнуло в мой мир, точно также как до этого забросило в лагерь — резко, безобъяснений, без особых причин. Или, быть может, я просто не мог их понять. Мнене хотелось об этом думать. Проезжая теперь на автобусе по пустым улочкамсвоего городка я думал о том лишь, как бы быстрее попасть домой, закутаться водеяло и проспать, по меньшей мере, вечность.
* * *
«Совенок»…Я почти забыла о нем. Воспоминания о тех днях почти полностью стерлись из моейпамяти. Остались обрывки-фотокарточки — самые яркие моменты. Не сохранились иобразы обитателей, их место заняла пустота. Только одно лицо я помнила всовершенстве. Семен. Его образ словно вырезали на моих веках. Он засел у меня вмозгу намертво. И я знала, что и через десять лет он будет столь же четок иточен.
Смомента моего возвращения в мой мир прошло полгода — двадцать шесть недель.Срок крохотный, даже в рамках человеческой жизни. Достаточный, однако, чтобыизменить ее кардинально. В первые недели по возвращении я испытала настоящийводоворот чувств. Апатия сменялась гневом, а ему на смену приходилоисступление.
* * *
Впрочем,неважно... Что-то изменилось внутри меня. Это я понимал ясно. Мой прежний образжизни теперь был мне противен — девяносто процентов своего времени я проводилдома за компьютером, а те редкие моменты, когда все же возвращался в реальныймир, теперь казались обрывочными, бессвязными декорациями к чьим-то чужимспектаклям. Кажется, стоило мне задержаться в объятьях одиночества чутьподольше, и меня списали бы, словно старый, никому не нужный манекен.
* * *
Ивот я решилась приехать в Россию. Не знаю, на что я надеялась — мне ведь даженеизвестен его адрес. И есть ли Он вообще? Все эти вопросы крутились у меня вголове, пока я стояла в очереди на посадку.
Самолет.Облака. Лента реки. Мне всегда нравилось летать вот так — сидя возле окна иглядя на проплывающие внизу земли. Семен наверно сказал бы: «Этот миг слишкомпрекрасен, чтобы портить его, поэтому просто давай насладимся им». Да толькогде он сейчас?
* * *
Моторзатих, автобус замер, услужливо открывая двери — остальные два квартала яобязан пройти пешком. Я мог бы ездить на метро, благо оно в ста метрах от дома,но такая вот обязательная прогулка до остановки и обратно, это своего родаритуал, который ни к чему не обязывает, но позволяет хоть на чуть-чуть продлитьмое слияние с людским потоком.
* * *
Какнайти одного единственного человека среди ста сорока шести миллионов других?Кто-то из русских утверждал что «лиха беда — начало». Еще кто-то, возможно,тоже русский, сказал, что для того чтобы найти иголку в стоге сена, тебе нужналишь спичка, чтобы зажечь, и магнит, чтобы притянуть. Но что, если сено слишкомсырое, магнит давно уже потерян, а спички рассыпались прахом? Как мне быть?
Вто лето все казалось таким простым, я знала, что вот оно, мое счастье. Дажепосле того, как покинула СССР, мне хотелось верить, что это лишь на время. Таконо и было... Почти... Он писал мне, а я ему. И вот, спустя каких-то два годамне позволили вернуться. На этом все и кончилось, мой Сем пропал. Просто исчез,не оставив ни письма, ни даже вшивой весточки.
* * *
Я вновьшагаю по старым, изломленным плитам. В руке тлеет сигарета. Мысли тяжелые,неприятные... Настроение паршивое. Впрочем, во мне уже нет той гнетущей тоски,того едкого исступления. Все это уже исчезло, уступив место пустоте. Язатягиваюсь горьким дымом.
Прошлоровно полгода с тех пор, как я проснулся в старом ЛиАЗе посреди зимы. За этовремя мне не удалось найти Ее. Придя домой, я снова буду искать — исступленнопрочесывать интернет в надежде найти хоть малейшие зацепки.
* * *
Шереметьевовстречает меня оживленной толпой из улетающих и их провожающих, прилетевших иих встречающих. Если даже его и нет в Москве, все равно ведь нужно откуда-тоначинать?
Автобуседет в ночи, разрезая чернильный мрак светом фар. Городские огни с другойстороны вторят ему. В миниатюрном наушнике-бусинке играет «drive», группы «The cars», простая, и одновременно красиваяпесня. «...Who's gonna pick you up Whenyou fall?...» Впрочем, я не успеваю дослушать ее — автобус встает, едвапреодолев городскую черту. Немолодой и не бритый водитель просит прощения наломанном русском. Почти на таком же, но с американским акцентом, русском яспрашиваю его, как мне добраться до центра. Он не вполне уверенно отвечаетчто-то про попутки.
Дома.Дома. Дома. Дома. Я иду мимо них почти уже час. Одни остаются позади, но ихсменяют сотни новых. Кажется, я просто иду по кругу, или наоборот, вокруг менядвижется лишь десяток декораций. Еще чуть-чуть, и я упаду без сил.
* * *
Дома.Дома. Дома. Дома. Все ближе и ближе мой дом. Но черт, как же не хочется возвращаться.Хочется просто сесть и сидеть где-нибудь. К примеру, вот на этой скамейке.
* * *
—Все. Больше не могу! Я должна присесть.
Буквальнов сотне метров я вижу скамейку. Почти такую же, как в «Совенке». Буквально замиг до меня на нее садится какой-то парень. На вид — лет двадцать пять,тридцать. Почти недельная щетина покрывает его щеки и подбородок. Он чем-тонеуловимо мне знаком, однако я не в состоянии вспомнить, когда он мог мневстретиться.
* * *
Кскамейке подходит девушка. Лица не разглядеть — слишком темно, но во всем,движениях, в силуэте, да даже в молчании угадывается нечто до боли знакомое.
Охрипшимот волнения голосом я произношу:
—Семми?
* * *
—Семми?
Голосу него хриплый, почти не узнаваемый, но я уже уверенно подхожу к нему. Я знаю,что это мой Семен, постаревший, побитый жизнью, отчаявшийся, но мой. Слезытекут по щекам, но я не могу и не хочу их сдерживать. Мы просто стоимобнявшись, как в ту ночь, и никто нас уже не потревожит.