Вот дом. Его построил старый Смит -
теперь он болен разумом и гриппом,
и позабыв, как раньше был сердит,
он только воздух выдыхает хрипом
и собирает битый реквизит.
Вот Смитов пёс. Он мёртв уже пять лет,
зарыт у гаража. Но серый призрак
ложится в ноги, преломляя свет,
и ждёт руки, команд и барбарисок,
гоняет крыс и стережёт обед.
Вот окна в паутине пустоты,
мост через речку, лестницы, картины.
Здесь Смит, в плену у сладкой дремоты,
глядит, как в лужах отраженья стынут.
И призраку собаки, точно сыну,
он шепчет не бояться темноты.
теперь он болен разумом и гриппом,
и позабыв, как раньше был сердит,
он только воздух выдыхает хрипом
и собирает битый реквизит.
Вот Смитов пёс. Он мёртв уже пять лет,
зарыт у гаража. Но серый призрак
ложится в ноги, преломляя свет,
и ждёт руки, команд и барбарисок,
гоняет крыс и стережёт обед.
Вот окна в паутине пустоты,
мост через речку, лестницы, картины.
Здесь Смит, в плену у сладкой дремоты,
глядит, как в лужах отраженья стынут.
И призраку собаки, точно сыну,
он шепчет не бояться темноты.
(с) Крис Аивер